Hay una maleta en la esquina,
con la piel herida
de dar vueltas por el mundo;
mares de botellas vacías,
donde ahogué mensajes para rosas,
que me hicieron malta
para ir tragando sus espinas.
Un suelo cubierto de cenizas,
sobre el que emprendo mis pasos hacia la vida
para hacer deshielo.
Bajo techo, hay luces fundidas,
