Atlant(id)a (composición)

Colgaste un par de carteles,
que me van situándome fuera
del corazón de tu ciudad.
No hay entradas para tomar partido,
y tengo todos los billetes para emigrar.

En esta marcha,
a medida que el mapa muere,
me encuentro con un tráfico de emociones
atascados en tus venas;
obstruido como en un desagüe
mientras corre el hedor;
directo hacia la mierda
cuando intentar rondar a tu alrededor.

Sin ninguna forma,
se traza otro plano desnivelado,
donde te sitúa como destino
mientras me hace sentir desubicado.

Y mientras sacas tu basura,

yo me contengo,
haciéndome depósito
de tus deshechos,
que me embargan.

Circulando por la iglesia,
ingreso en un hospital,
para que me pongan una alergia
y pasar en esta vieja primavera
de esa nueva peste vital
que va afectando a las fuerzas,
contagiadas por las ganas;
a ver si tiene cura,
aunque para ello,
tenga que perder la fe.

Me siento inundado en esta ciudad,
gracias a la sed que se arrastra
por su boca, que me arrasa

y no me calma.
Me ahogaré en pedales,
lavando mis vasos corporales
mientras se enjugan entre espuma,
que me hace malta.

Hasta que me quede claro
en la superficie
que pueda llegar o no a los tuyos.

Me estoy excediendo de velocidad,
sin querer pasarme;
ahora parecen autopistas

lo que aún creo que fueron señales,
que sigo por obligación,
aunque ya haya algunos agentes

que me advierten por el camino

de que me pueden matar.

Quizás las tenga que quitar.

Pero quiero una segunda opinión,
a ver si entiende mis sandeces,
y conoce sus certezas.
Estás hasta en la médula;
se plasma sangre en la carretera.
Tal vez esté delirando mientras conduzco,

entre los grados, que dan vueltas a esta fiebre.

Ya inmigra mi maleta a mi pueblo,

conmigo por ser su defensor,
concurrido de mis sombras blancas,
ante esta luz turbia que me ofende.

Me atacan los demonios
en el comienzo de esta semana santa;
me harán trasladar el peso
que guardo en estos días;
que llevaré condenados ante mis cargas.

Es la ofrenda por ser pretendiente,
a la par que penitente,
por tenerte en un trono.
En este domingo

de inrresurrección empieza;

se mantiene en vela la resaca,
que a todas horas, 

no lectivas, trabaja.

Yo así, no veo ninguna salida,
que no me saque de mis casillas.

Entre cada partida, te dejo las alas para volar,
siempre que no me arranques las raíces.
Puede que no lleve la razón;
seguro que si traes motivos,
valdrá la pena quedarme.

Está en tus respuestas
para que cambien mis dudas.
En cada consulta, nadie me habla con certeza:

¿Preguntas por mí?
Yo no puedo seguir contestando por ti.
¿Tengo algo que te haga objetar?
A mí aún me faltan gestos
que no representan mi mal aspecto.
Algunos son por la cara,

pero todos son detalles que intentan

esculpirte desde dentro

un rostro y sonrisa afable por fuera.
Quizás ahí me salí,

pero ¿cuál es tu postura?
La mía, seguir contestando a los problemas,
aunque algunos no puedan tener solución.
Porque para actuar, no existen modelos, 

ni formas concretas, 

sino diversos modos que aparentan.

Yo me siento cuestionado,
porque tú eres la gran cuestión
que entrañan a las que escondes.
entre todo el resto.

Éstas resumen mis temarios,
que te sondean a través de apuntes.

Voy a tomar cerveza,
que después tendremos que seguir haciendo jornada.
Por fin pude hacer reflexión,
en otro texto donde me expongo;
pero como siempre, la expresión compensa.

¿Hasta cuándo?

¿Por cuánto?
No sé.
Supongo que hasta quiera dejar de contestar.