"Desde que tuviste A,
soy yo
el que no he tenido memoria
contigo.
Un cobarde.
Y ahora un hipócrita,
por acordarme de ti
ahora que no estás.
En cierta manera,
creo que has tenido suerte de olvidarme a mí entre todo;
porque después de todo,
no hay nada mejor
que no poder reconocer
a los que no pueden mirarse al espejo.
Siempre serás
un tiro (más)
en mi cargo de conciencia.
La bala menos certera.
El estallido más doloroso.
Falleciste en aquel pasado superdomingo de elecciones en mayo.
Estoy seguro de que ese día
- como todos los anteriores desde hace años -,
tod@s hubiéramos votado
que su memoria no se hubiese perdido
y una vida más distinguida
- y por ende, una muerte más digna -;
una la que se hubiera reconocido;
una en donde la hubiéramos reconocido.
Y es que lo que es un crimen
es que un juicio inocente
se vaya declarando nulo
a medida que se vaya perdiendo
sin que haya hecho nada.
Y visto lo visto,
yo hubiera pactado con Dios
una coalición de mi vida
con toda la suya.
Como ha hecho mi tío.
O una parte de ella.
Como mi madre y mi abuela.
Seguro que entre ellos
se han dado vida.
A mi tía el recuerdo y la continuidad de las suyas
y a ellos el valor para valorarla
mirándola a la otra cara de sus ojos;
esa otra vista que nos devuelve: injusta, dura, fría.
Plasmada
en los ojos de mi tía.
Y sin verlo,
ves que la vida dicta(,dura)
y sentencia.
Ves que lo que hoy debería doler,
dolió mucho antes,
durante los años de mandato
de esa puta enfermedad.
Y al final, ganó,
muriendo con el cargo.
No lo voy a olvidar.
Puede que el karma
me diga lo contrario.
Nosotr@s
ejercimos un voto de esperanza
y de recuperación,
tanto en su sistema
como en los nuestros.
Pero supongo que hay cosas que no tienen elección.
La vida es autoritaria,
y a veces,
nos impone circunstancias como tal.
Y para todo este caso,
me impuso tanto,
que me da(rá) vergüenza;
y (d)años.
Lo siento.
Fue sin querer.
Y lo que más me duele
que esto último
vaya en doble sentido
aunque te haya querido
- y te quiera -"
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